Respira

Respira,
cuando lloran las nubes,
y callan los niños.
Cuando truenan los cielos,
y quedan desiertos,
silencios.
Respira,
suave y lento,
como un océano,
sólo en calma desde dentro.
Respira,
si escuchas respirar,
si ves como respiran.
Dale movimiento,
al aire.
Y cuando no puedas respirar,
¡Respira!
Fuertemente como el fuego
de un volcán.
Respira en la nieve,
que humedece, que congela,
tu sien.
Respira,
y no agotes ni el tiempo,
ni el vaivén de tus pulmones.
Respira, no dejes de respirar,
ni por los ojos, ni por las manos,
ni tan solo por tus pies,
porque si respiras y sólo;
          respirando, hay vida,
dentro de tu piel.

Por eso

Porque tus ojos miren los míos,
porque tu cuerpo se alce altivo;
conmigo.
Porque tus manos...Aprieten las mías,
y tus cabellos...Rocen los míos.
Porque tu acento guarde mi acento,
y séa mi cante, en tu oído.
Porque tus pasos me abran camino,
y mis pies labren el tuyo;
porque sea risa, tu boca;
en la mía...
Y abaniquen mis pestañas,
tu corazón malherido,
por eso, ésto y más.

( Ésto y más...Ésto y más...)

Una de ésas que se dicen

La verdad solo tiene un camino,

¿se puede renunciar al mérito?

la verdad solo tiene un camino, 

todo se descubre,

no hay mariposa alada,

igual a otra,

no hay rosa igual;

en un mismo rosal.

No hay viento u oleaje,

que abata dos veces del mismo modo,

cada segundo tiene un sello;

cada ser.

No hay que ponerle apellido,

a una costa, para diferenciarla de otra,

tiene una luz,

un color,

un sonido...

Es calma o fiera.

No es lo mismo una cala,

que un rocoso acantilado,

y como tal, distintos;

somos nosotros.

No puede escribir nadie este pensamiento,

de manera como ésta,

siendo objetivo el pensamiento.

Podían escribir Shakespeare o

Cervantes, una comedia de Molière,

pero créeme, cambiarían los guiones,

los actores, en cada representación.

Tú, no puedes fingir quién eres,

y nadie puede hacer fingir quien soy.

Tenemos firma, aún sin tinta...Aún sin papel.

Variado

Por las Calles de Cádiz

Arquitecto de Sueños

Quiero inventarte de nuevo

-No.
-No mientes, no me has olvidado, has olvidado el modo en que ayer me recordabas.
-No.
-No puedes aceptarlo.
-No.
-Empiezas a asumirlo, ya me has olvidado.
-Te quiero.
-Lo sé.


Quiero inventarte de nuevo,
pero una tormenta en el norte,
más norte de mi cuerpo,
obstruye la entrada de tu arte.
Quiero inventarte de nuevo,
y se colapsan las palabras,
cada vez que te busco, 
en un norte más sur,
más irracional,
que el extremo oeste de mi cuerpo.


Te escapas por los ojos,
por el aire, por las manos,
y yo; quiero inventarte de nuevo.


Quiero que fluya el ritmo,
el paladar y el sentido;
de tu nombre,
y te hagas grande,
aceleres gravemente,
y no frenes,
yo; quiero inventarte de nuevo.


Quiero escribir tu dictado,
pero te escapas,
por los ojos, 
por el aire,
por las manos.

Yo sé por quién

Son duros los días sin tí,
es como si, a veces, no quisieras existir.
Y soy yo, quien me tengo que quedar,
con un nudo en la garganta,
atravesado,
punzante, de sonido malparado.
A veces, no sé si soy yo el infante,
o tú, que te escondes tras las sábanas,
junto a la almohada,
como si te fuera a llevar a un mundo irreal,
sin dolor, sin cualquier tipo de alteración;
hiriente.
Debiendo ser yo más frágil,
me siento una tempestad...
No sabes cuanto duele,
cuanto araña las entrañas,
no poderte confesar tu cobardía,
tu egoísmo inocente,
tu incomprensión.
Pero no importa,
seguiré siendo pequeña,
pero fuerte como esas rocas, 
que golpea la marea,
como ese clavo que vencer puede,
a la madera.

Mi abuela es curva

Mi abuela es curva,
que nadie me lo discuta,
si pienso en una persona,
pienso en un cuerpo,
y al pensar en un cuerpo,
pienso en su relleno.
De curvas hablamos,
y de rectas ausentarnos intentamos.
También soy yo de esas que piensa,
en el invento de una fría recta,
por un frío humano,
y es que, no digo que no sean bellas,
pues hasta el alma más desalmada,
puede tener un cuerpo, llenito de belleza.
Y ahora, pienso en la curva,
yo, pienso en mi abuela;
pienso en un alma con ausencia,
de rectas,
y en un cuerpo falto de ellas.
La veo, la veo a ella,
y como todo maestro,
observo, su descendencia.
En la bondad, la reafirmo,
e intento reafirmar la recta,
aunque menos rectas vea,
en esta tierra, inclinada al lado bueno.
Y si no que le pregunten,
a la barriga, mejilla...o mano de ella,
y sino que le pregunten,
a la entraña, estancia o maña,
de su bondad o su grandeza.
A mí, me duele la recta,
y con estas manos que intento
educar en curvas,
homenajeo a la gran curva,
a base de rectas,
a ver si con tanta intención,
si con tanta lanzada apuesta
por un lugar más cálido,
curvo como el sol,
puedo cambiar la cualidad
de una madera,
que queriendo de mis manos salir,
como una circunferencia plena,
el mundo volvió recta,
a base de sierras, cuchillos...¡y seguetas!